FrAgMeNtOs ... todos meus!

2011-09-18T03:25:00.000-03:00

(...) Há homens que já nascem póstumos. (N.)

amarras

2011-05-14T20:56:00.001-03:00

os dias já nascem velhos...
as pernas são cobertas de luz e tormenta
buscam a vida entre qualquer vida
olhos em qualquer olhar
nada quer de tão pouco
anseia apenas o sopro
o pulso
não o sono
não o peito vacilante...
tão púrpura vontade que não nega
a vida ainda é ínfima
que tudo se desintegra e não suporta
grita... e não se encontra
cava forte nova cova
deixa-se ao vento, a própria sorte
lamenta a inércia, ainda lamenta...
em ruas e vielas ermas
nada de si em tudo o que é
absorve a própria carne junto ao corpo
mais uma vez, tudo o que resta
e assume os vazios
e assume as imensidões...
e a espera que ainda existe
já me pertenceu...
nos meus dias re-versos
minhas amarras douradas...

*Saudade destas linhas, desta escuridão...

do tempo

2011-02-19T05:21:00.002-02:00

(para quem - lá longe - olha pela janela e mesmo assim se encanta com coisas demasiado humanas...)

na passagem do premeditado
a espera torpe do tempo
um quase-algo.
em slow motion
seguem os olhos
paisagem irremediável
mudança fértil,
natureza humana...
espera.

as pequenas coisas selvagens
ficam num canto, caladas
hoje, é fitar as folhas cadentes
e viver os pés leves, pensamentos
sentir a vida além...
incendiar as palavras
com saborosa cautela...

em resposta a Fome...

2011-02-11T03:51:00.002-02:00

A casa é só mais silêncio
a fome, é a palavra
os perdões, deglutidos, inexistentes
na pele deste ninguém que longe queima
pois vive...
no sorriso indecifrável
daquele não-saber vivente
da vida - nunca realidade
uma vez que o real
parece ser tudo o que tenho
e os passos precisam ser dados
e assim ser "algo"

prosseguir da propulsão
de ser quem somos
sem certezas
sem ainda antecipar a Fome

pois cada linha destes gestos
um mergulho único, aproximação
um sorriso
uma dose de vida

(devoro-me os interiores

para te entender

e no interior de si

devorar-te também)

*referências da música, clique Goear / sem referências da imagem

De Emil Cioran

2011-02-06T20:52:00.000-02:00

"Quando se percebe existir, experimenta-se a sensação de um demente maravilhado que se surpreende com sua própria loucura e busca inutilmente dar-lhe um nome. O hábito embota nosso assombro de existir: somos, e vamos além, ocupamos nosso lugar no asilo dos existentes (...)" - Cioran

NOTAS NOTURNAS

2011-01-14T03:39:00.002-02:00

a noite
sofrida
rasgada
calada
doída
é sonho que transborda
dessas notas dissonantes,
meu constante gritar
é ainda mais querer
........ a noite
doída
calada
rasgada
sofrida

Serenidade

2011-01-09T04:15:00.004-02:00

Vertiginosa, a noite desce sob a minha pele e encontra solidão. Não uma solidão qualquer, minha solidão identificadora de mim, que por vezes espero ansiosamente degustar sozinha. (...) Mas a noite toma conta. Me toma. Dentro, é revés do que dentro já estava. E mesmo a noite que me tem precisa se encaixar as minhas curvas - sinuosidades íntimas.

(...) Tudo me encanta pelo gosto que possui. Gosto noturno. Me encanta pelos abismos contidos. Pela descoberta dos abismos estrangeiros, os abismos dos outros. Bocas, cheiros, movimentos, peles sem pensamento. Sem pensar. Da falta constante de ar. Tudo dura menos que um segundo e vira tudo coisa igual, tudo parecido. Menos vontade e mais vontade, intermitentes pulsos noturnos que seguem noite a dentro. Dentro de mim, mais uma vez e outra ainda. Pulsos no brilho das calçadas, do sereno. Pulsos de serenidade e afirmação (...).

"Mas é que a verdade nunca me fez sentido. A verdade não me faz sentido! É por isso que eu a temia e a temo. Desamparada, eu te entrego tudo - para que faças disso uma coisa alegre. Por te falar eu te assustarei e te perderei? mas se eu nunca falar eu me perderei, e por me perder eu te perderia." (Clarice Lispector - A Paixão Segundo G.H.)

Ecos das minhas anotações (excerto qualquer)

2010-12-28T11:41:00.004-02:00

(...) Fui tratada como alguém de fora que veio só para servir... e apesar de ser ainda maior que esses anos de solidão, sou tida como essa peça distorcida do quebra-cabeça alheio... a metade incabível do que os outros renegam em si e que em mim refletem – e nada tenho com isso – apenas brigam com seu reflexo... como se por trás não houvesse outra natureza, outro ser, outras dimensões capazes de se desintegrarem com tantas investidas...

E é por isso tudo, que estas palavras são somente minhas (e de mais ninguém), que me dou ao luxo de ter tudo o que mereço... de me achar ainda que tardiamente dentro das minhas próprias possibilidades (...)

*sem referência da imagem

Naked

2010-12-06T00:10:00.001-02:00

*Imagem de A. Britto

Disciplina é desejo...

Doma-se o corpo desgarrado,

Não os gostos maiores...

Meus olhos são minhas algemas

quando se põem nestas lacunas,

Nos teus novos limites,

que seguem em teu corpo...

daqui, vejo-te febril,

na tua própria ebulição silenciosa

inflama-me a garganta as palavras não ditas

e o poema se encerra nos pedidos entendidos

gritos corporificados,

vazantes e desígnios,

desejo, sempre desejo...

e disciplina...

(me molho à chuva

à sombra faminta

do teu plexo solar)

já fui o caos, hoje só barulho...

2010-11-30T07:13:00.002-02:00

(de dentro do casulo, reino sobre as minhas coisas...)

me estabaleço longe da luz
pois meus contrapontos, já os sei...
e o que queima minha retina
faz o mundo ser o que é
move em lentidão o tédio
tortura-me com gosto
até nada mais de mim restar

os versos que aqui pulsam
crescem com o hálito quente
na língua da víbora
repudiações lacerantes
frente aos meus estratos desconhecidos
meus pequenos gemidos

olho-me de dentro:
estalactites... permanência
E há sempre revolução em mim...

lá fora, jazem as flores,
amassadas pela chuva
na passagem do que não me serve...

______
*sem referência da imagem

Domínio

2010-11-15T20:45:00.009-02:00

Imagem: "O abismo ao ouvir a chuva" - por Ricardo Paula

Olhos abaixo de mim,
a subir...
nas tensões que a carne quer
mira as marcas futuras, flutuantes
e mesmo assim estas desejas!
uma mancha solar respira
dentro do corpo domesticado
como se respirar tu mesmo pudestes,
do negro vão dos teus olhos verdes
ri e chora,
manso e revolto,
mas tudo entendes,
que o mundo não é fechado,
e as delícias não são só nossas...
Queima, antes, um pouco...
e antes começa a desabar,
como quem desabrocha,
realidade e vida pulsam
no desatar de tuas feições cotidianas
num mar de (desas) sossego
jardim efêmero
- segredo -
cordas nos suspendem dos céus
entrelaçam as almas "perdidas"
pernas
encontro
ressignificando a vida...
um sopro mais demorado de leveza...

Heathcliff

2010-11-14T04:01:00.007-02:00

teu beijo sorve a vida abaixo das entranhas / a alma estranha / cinza como um dia de outono / cura para todo o tempo / todos os momentos / todas as dores / afago em animal selvagem / tão fiel / dedos incautos dedicando / entre pântanos e memórias / como quem cavalga ao vento / e no mundo nada mais tivesse / perde o olhar em tormenta / tal como se a vida pudesse ser pensada / açoite / ódio e recomeço / vingança / amor... quando chove, vê-se fantasmas nos vitrais / uma força arrebenta o peito / pequena docilidade escondida / perdida / o vento grita lá fora / retorno / sinfonia solitária / minha tempestade / passagem / parte em mim imposta / eterno...

_____
Citação clichê, mas pertinente: "Aquele que luta com monstros deve acautelar-se para não tornar-se também um monstro. Quando se olha muito tempo para um abismo, o abismo olha para você".
Nietzsche

memórias

2010-10-23T20:23:00.004-02:00

Memórias me infernizam

Sempre conspirando

Contra o reflexo absurdo

nas águas profundas

na lua gloriosa

no céu negro e brumoso

Sem fim...

Dentro e sempre dentro,

Meus segredos de mim se escondem

E as memórias cavalgam,

Correm e se desprendem...

Um gole a mais de vida,

Os momentos mais uma vez encenam,

Um pouco mais de ar buscam

Fora...

Agora,

Também na imagem distorcida...

Novamente...

Eu sumo.

...

do outro lado do mundo...

2010-10-10T17:21:00.003-03:00

*do meu jardim

flores roxas a me olhar
...galhos arcados...
e venta dentro de mim...

Ab abusu ad usum non valet consequentia

2010-10-10T08:37:00.001-03:00

febre estrelada
licor em fumaça
veneno verde em mim
vigília... vigio-me...
no passo da noite
dou-me e observo
a boca sem voz
urbana, insone
- desassossego -
ambiente carregado
de ideas a fecundar ideias
falta o corpo,
cadê?

"O homem é o lobo do homem". (Thomas Hobbes)

*Esse blog completou um ano de existência neste setembro último. Muitos momentos foram aqui entalhados. Muitos, como considero hoje, de forma miseravelmente tosca. Outros, fiéis e reais. Algumas palavras faltaram. Agradeço a todas as pessoas que por aqui passaram, comentaram e, de uma forma ou de outra, deram-me o prazer de conhecê-las. (Hoje, desde janeiro de 2010, são 2.283 visitantes). No mais, sigo convosco para mais um ano, quem sabe! Assim espero!
Obrigada!

(pedaço de alguma coisa sendo escrita)

2010-08-30T18:09:00.008-03:00

(Michel Dweck - Mermaid 12)

(...) Nos olhos quase desatentos transfigura um mundo interno – pensamentos quentes e voláteis como a brisa que penetra o ambiente. Um pouco de alma, de sua própria alma transposta, carregam os pedaços silentes a serem picados entre os dedos seguros. Pedaços eternos que ela leva aos lábios com a calma e a delicadeza de um ritual, onde o corpo é a nave principal de um templo sagrado e o suco que lhe brota por entre os dentes profana e conjura ao mesmo tempo cada fibra de si – declinam-se as pálpebras para baixo, num ato de reverência.

Quando a espera já se faz carrasca, a fome alheia lhe cerca, infiltrando as mãos por entre o vestido e a pele fresca, fazendo-a estremecer enquanto a ponta da faca se aprofunda no dedo fino, trazendo consigo uma gota de dor, de vida, de pressa, de pulso...

(...)

O corpo sobre a mesa de madeira tem o gosto da solidão e da saudade da infância; de fruta e de chuva se fazem os lábios; do mar salgado, as lágrimas que se projetam posteriores ao pequeno corte. A boca é gelada e quente ao mesmo tempo - frio febril das flores almiscaradas que se abrem ao cair da noite no corpo, que se rompe quando os dedos traduzem anseios, içando roupas e falsos pudores. Nos seios, a suavidade cítrica das laranjas, doces e macias, tão traiçoeira como a sensação de quem olha para o céu claro em dia limpo e se perde. (...)

Intumescência

2010-08-08T05:03:00.006-03:00

Hoje pulsei junto ao teu corpo,

Deixei-me cair e levantar

Pus-me uma mordaça,

e calei meu escuro...

Hoje me mesclei às luzes da rua,

Queimei no brilho sonoro dos teus olhos,

Enquanto gotejavas antídoto e palavras

Abafando na alma qualquer certeza...

Hoje morri ao viver,

Vivi quando te fiz morrer...

Olhei sobre os ombros e me perdi,

Num céu latente dentro de mim...

o fim de mim

2010-08-02T02:53:00.001-03:00

Das metades morrentes dos meus dias,
Palavras secas entre as páginas já viradas
Dentro de quem muda o tempo todo...
Áspero sopro nas paredes vazias
Sorriso engessado e pronto:
Palavra posta ao conforto dos teus olhos
Mais um fragmento de algum nada
Que me sufoca, me mata e que em mim vibra...
Mesmas notas ressonantes, mesmos dias
O curso nos meus pulsos segue igual
E de mim, os mesmos sentidos, as mesmas linhas
O retorno sempre eterno do mesmo final...

Colcha de Retalhos

2010-08-01T19:20:00.004-03:00

As mãos são levadas a boca para que, na necessidade de palavras, estas sejam contidas em estremecimentos internos e maior intensidade: o ar sai da boca com dificuldade e pensar, transformar o momento em qualquer coisa lógica, se torna uma tentativa insuportável.

É quase dia, quase uma nova manhã. Os raios frágeis de luz criam uma aura multicolorida em torno do corpo que lhe cobre e lhe impulsiona em direção as suas profundezas, que buscam emergir de si em transbordamento. A pele queima, a vida queima, e tudo renasce mais uma vez.

(...)

Seu lar é uma grande caixa de concreto propositalmente decorada para que não se pareça tanto com uma caixa. Há frio por onde os olhos correm. Há frio nas horas poucas apontadas pelo relógio. Pássaros começam a gritar do lado de fora. Queria se fundir com a textura fina e macia dos lençóis, com a brancura pura do cobertor – nem que seja por mais cinco minutos. Mas o mundo grita lá fora e os pássaros gritam em coro com o mundo. Não basta querer permanecer ali: os músculos se contorcem, o estômago gira e uma sensação ultimamente comum lhe preenche a alma. Projeta-se medo? Como tudo poderia ser diferente?

(...)

A chuva cai e o corpo curva-se, como se a pele esperasse pela água que pinga irremediavelmente dos céus, como se palavras e sentimentos banhassem seus movimentos. A fome por dançar cresce. Faz ofegar o corpo e desnorteia os sentidos. Nada é estático, tudo deixa de ser destino. Num ato sustentador deste momento, cerra os olhos e abre os braços para que nenhuma gota deixe de ser absorvida pela entrega. E a chuva corre em seu corpo em busca de uma paragem, do curto momento em que também vira corpo para se esvair na terra vermelha, no cheiro do pó fecundo. E, com o peito aberto para o horizonte, livra-se dos pensamentos, do passado, da exigência com o futuro... livra-se até mesmo de si na vivência plena de si, e vira multidão – de sentimentos e movimentos confusos; rodopia no turbilhão envolvente de possibilidades.

O corpo cai sob o céu e funde-se com o calor da terra. Na boca, um novo gosto, nos lábios uma nova cor. Os cabelos rebeldes gotejam, enquanto o ar lhe toma os pulmões. O que supostamente parece solidão tem um sabor liberto e transcendente (...)

caminhos

2010-08-01T03:28:00.003-03:00

quero ser o risco,
espasmos entre tuas mãos e o nada
caminhos volúveis das pequenas ausências
entre meus pedaços e tua língua...
Inventa-me!
como uma penumbra própria de ti mesmo...
no gosto inconstante do que em ti escrevo
quando queres ser lido,
quando tateias meus contornos em tuas próprias sendas...

sob a chuva

2010-08-01T02:41:00.007-03:00

tu, que nos verões bate a minha porta
faz meus tempos, meus verdes momentos
fruta esperada...
na concavidade de olhos trêmulos
criam-se palavras...
nímios sons, bocas famintas, píncaros só teus...

tu, amadureces a luz flamejante
que faz meu corpo querer ser dança
é só movimento a desfazer espaços...
estalar qualquer coisa nova
em hipertelia
dentro de mim...

tu, descobres os silêncios internos
diz, com o corpo, quem deixas escapar
ao meu gosto, te provo
na língua, dissolves formas...
no mundo, estranhamento...

tu, vento cortante!
um corpo sobre a terra,
- outro corpo, se dobra
e lê murmúrios
de mais querer,
faz, então, chover:
busca amparo na tempestade!
busca sentido no meu silêncio!
(...) é vida novamente...

simples

2010-07-16T05:12:00.003-03:00

* desconheço a autoria da imagem

é momento em que a chuva negra liberta de mim a noite; e vejo de volta a necessidade de se fazer dia em mim - o dia, um espantalho que me sorri na xícara fumegante... de ideias, nem tão profundas, sem palavras, sem sentido... como se a noite fosse uma promessa de novas linhas interiores - minhas próprias juras à sombra de mim - sempre noturna, sou um mosaico dourado...

sempre razão (?) - mais horas que lembranças, mais conflitos - nesta ilha segura, os eventos se estendem à nova aurora molhada; enquanto espero mais um ansioso dia que me ligue ao mundo com teias sempre finas, translúcidas... e os meus nós não quero mais ter que justificar, só quero viver... enlaçada por coisas livres...

da proximidade das almas extensas...

2010-07-11T06:20:00.002-03:00

(das aulas de romeno...)

Melancolie
(Lucien Blaga)

Un vânt răzleţ îşi şterge lacrimile reci pe geamuri.
Plouă.
Tristeţi nedesluşite-mi vin, dar toată durerea,
ce-o simt n-o simt în mine,
în inimă,
în piept,
ci-n picurii de ploaie care curg.
Şi altoită pe fiinţa mea imensa lume
cu toamna şi cu seara ei
mă doare ca o rană.
Spre munţi trec nori cu ugerele pline.
Şi plouă.

_________

MELANCOLIA

Um vento só seca suas lágrimas frias
nas janelas. Chove.
Tristezas vagas me assolam, porém toda
a dor,
que sinto, não sinto, em mim,
no coração,
no peito,
mas sim nas gotas de chuva que escorrem.
E enxertado com minha vida o mundo imenso
com seu outono e sua noite
dói em mim como uma chaga.
Para os montes passam nuvens com úberes
[ cheios.
E chove.

*Poemele Luminii / Os poemas da luz

INCONSTÂNCIA

2010-06-22T16:49:00.004-03:00

Dentro...

alma em tormento...

o vento... o vento...

a ceifar pensamento...

Fora...

a hora é agora...
sem mais tempo,

sem qualquer demora...

só chora, só chora...

(e a gente resiste a tudo e ainda vive...)

* SEM REFERÊNCIA DA IMAGEM

INSULAR

2010-06-18T03:28:00.001-03:00

(...)

rasgam-se espaços em movimentos quebrados

de suspiros e intenções insanas

busca tudo ou só feridas

para emudecer aquilo que um dia foi

momentos cadáveres que já não latejam

na alma de alísia claritude cinzenta...

excrescências por toda a parte

no mundo interno e sem limites...

mas rompem-se os silêncios glaciares:

nos quadris envoltos de um mundo descrente

a dança serpentina da luz crepuscular

almíscares cabelos em liberdade balançam

e na consciência que foge num falso morrer,

não seguro os olhos que se cerram adiante...

sobra o nada a abater o corpo

no topo efêmero das vicissitudes ligeiras

e nos lábios de quem quer gritar coisas suas,

pensamentos somem sem serem ditos

cai-se e partem-se mil indefinições

quando os enlaces se esvaem em ar rarefeito

e a escuridão singela é novamente constância...

(...)

Ilusão

2010-06-08T01:39:00.000-03:00

caos sempre límpido no relógio,
os calos latejantes das horas,
dados os ponteiros à inflexibilidade
há um tempo sem nada a memorizar
olhos que sempre buscam uma fenda oblíqua
entre números congelados na parede
como se não houvesse
chance alguma de viver
mas é plena ilusão, a hora:
nidificando confusões reais
em gotas efêmeras do tempo...

paralelo abstrato de um falso outono

2010-05-30T03:25:00.002-03:00

*Andreas Sjiodin

dos agoras nunca sentidos

a combustão do instante

a hora pichada estática

deixa de ser momento

na mesma muralha

que retem os dias em mim

sem delir em mim mesma

a noite semi-derretida

em labaredas negras

no negrume da calçada...

na cabeça pesada,

acentada, dolorida

gira... gira... mil voltas...

como mariposas douradas

na fumaça da papoula...

nas espumas do tempo...

enquanto busco a vida

para me agarrar sem dó...

no terror lenitivo

que me faz entender

o sarrido de palavras poucas

de quem quer e não diz...

tomara! de uma só vez...

engole o efêmero

das minhas delicadezas roucas

frutos da pausa sem sossego

ao retalhar pensamentos

e construir irrealidades

para um mundo morfético...

*escrito no movimento de Dead Can Dance / "The Ubiquitous Mr. Lovegrove".

diálogo com ninguém: um sutil desabafo!

2010-05-11T19:02:00.004-03:00

*Imagem de Crissant - do Blog "ColoRaysMe"

(...) se vivo uma insatisfação, um jamais satisfazer-me - que me compõe um movimento de sempre ir um pouco mais além - não tenho também por obrigatoriedade satisfazer ninguém: quer seja com ideias sempre concluídas, seja com conceitos reconhecíveis, seja criando um ninho de elos seguros que reconfortam seus pensamentos e desejo... as palavras galopam ao sabor do vento: independentes de seu uso, independentes dos sentidos ou da capacidade de compreensão de quem aqui lê...

há que se dizer ainda...

2010-05-04T14:10:00.001-03:00

"Traça-se à arte limites muito estreitos, se exige que nela só se possa exprimir a alma ordenada, moralmente equilibrada.

Como nas artes plásticas, assim também na música e na poesia, há uma arte da alma feia, ao lado das belas almas; e os efeitos mais poderosos da arte - quebrar almas, mover pedras e transformar animais em homens - talvez tenha sido precisamente essa arte que mais os conseguiu."

Nietzsche - (Humano, Demasiado Humano - afor. 152)

*pedido

2010-05-04T03:13:00.004-03:00

eu peço mais um trago do seu cigarro, mais um gole, uma nova vida... eu peço paciência, boa vontade e esforço... peço que se vire sozinho, que não me ligue, que caia na noite sem mim... que dê comida ao cachorro... que cale a boca, que não me condene... que saia da minha cama... peço para fugir... peço para ser alguma coisa que ainda desconheço, mas que está dentro de mim... peço que me confidencie segredos... peço que se dispa... peço sua amizade... peço para apagar a luz... peço mais um gole disso aí... peço mais um gole... peço uma pergunta... peço uma resposta - e não rio de nada... rio de tudo... peço o último sopro, peço o esgotamento (o seu, é claro)... peço uma vida nova (já disse isso, não?!)... uma carona para onde você for... peço um lugar para dormir e esperar a chuva passar - qualquer canto serve... peço que leia esta porcaria... peço conselhos... peço um tiro na testa... peço para ganhar só dessa vez... peço uma nova rodada do seu jogo... peço minhas coisas de volta... peço que se foda... peço que não me interrompa... peço sinceridade... peço para não parar e não parar e não parar... peço mais uma dança... peço mais uma dose dessas coisas tão transparentes com gelo e limão... peço um minuto de silêncio... peço esclarecimentos... peço para me desamarrar - pois a brincadeira acabou... peço para me escutar... peço para me dizer... peço uma aspirina ou algo mais forte... um copo de água... um pouco de caos... um futuro... peço fogo - ninguém tem... peço para acabar logo... ou para acabar jamais... peço que volte... mando você ir... peço o troco... ou tudo ou nada... peço com um grito agudo sua voz grave dentro de mim... peço demissão... peço um beijo... peço mais um trago... peço que não se aproxime... peço aos céus um dia de chuva e um de folga... peço que não me abandone... peço que você não me procure... peço licença ao entrar... nem bato na porta... peço para não ter que sorrir, para que não falem de mim... peço calma quando não tenho... peço sanidade... peço uma vida nova... um tapa... um tempo... outro tapa... tudo o que peço passo a deixar de pedir...

*e não costumo pedir tanto, mas esta carência nos meus pedidos é, além de exortações, um ato de expurgação... lamento que não possa me pedir para parar de pedir... na verdade, não lamento nada...

*ao som de Clan of Xymox - Creatures.

Poesia-conceito

2010-05-01T19:39:00.005-03:00

O poema é esquecer-se numa presença...

é tentar-se viver e querer livrar-se

num conhecer submerso à descrença

e à impaciência alheia...

perder-se nos olhos esburacados

de quem para para ler...

No poema viramos uma semente

que brotará algo que não somos

algo que morre ao virar verso...

algo que vive nos conceitos de alguém...

nós nos outros

depois que deixamos de ser "nós" apenas...

espera...

2010-05-01T19:28:00.004-03:00

*Pino / Desire

Chora as mãos no meu corpo...

treme enquanto me ousas

antes o passo da boca

antes tristeza, antes conflito

geme o momento sempre único

viva segundos mais que horas

amor mais que saudade

vida mais que solidão.

Que eu seja sempre

teu momento último

em cada momento teu...

Pois o rabisco

que me deixas na alma

dissolve-se na parte longínqua

da nossa história distante

no emblema da loucura

na carícia desta ausência

aqui...

puros que somos

todos os falsos culpados...

carcaça

2010-05-01T05:19:00.001-03:00

a carcaça que me leva dias à frente dói como aquele desespero que nos toma de uma só vez - este monstro de fuligens que nossas narinas e boca cobre com as mãos...

estas letras rastejam com a carcaça, como se ela arrastasse consigo grilhões de uma condenação - num cortejo barulhento, aos gritos do ferro ao chão...

a carcaça às vezes oprime seu conteúdo, faz valer-se mais que o ser que lhe fundamenta, que lhe dá sentido - como se fosse oca, move-se, galopando desordenadamente nos movimentos repetitivos do acaso...

tédio

2010-05-01T04:47:00.002-03:00

*Zdzislaw Berksinski

Um segundo de tédio

é todos os segundos de tédio.

∞

a vida engatilhada...

2010-04-29T17:20:00.001-03:00

no gatilho da vida, a ameaça é a própria vida - não a que concebemos, mas a vida fora da vida, fora de nós... há um cano diário apontado para o nosso nariz nos impelindo a viver, assim que acordamos... de quem é este dedo que puxa o gatilho?

(análise) A Melancolia do Escaravelho

2010-04-28T04:50:00.006-03:00

Sobre os meus (não meros) personagens: uma análise de criação

F. é uma mescla de duas realidades: uma sempre futura e distante, a outra, passada e intransponível. Todas reais, mas imaginadas. E a força de sua pele domestica minha alma diariamente, pois meu corpo todo e minha mente são estampados por suas palavras, pelos seus anseios, pelo seu canto de ausência e de encontro.

Eu, como também uma (não mera) personagem, sou o ponto de impacto de F., o momento em que as coisas surgem e o espaço em que elas podem viver. Às vezes sou seu contraponto, mas posso ser também o ambiente em que F. reina e se funde, ou mesmo a extensão de si e de seus atos. Posso me permitir sem aceitar julgamentos.

F. vive uma vida normal – diferente de mim. Mas possui igualmente uma vida oculta - vive a sua sanidade dentro de um espaço apropriado para ela e a loucura deixa vir nestes momentos de solitude. Estou, por vezes, na sua solitude. F. quer sempre fugir para uma destas esferas. Eu vejo seus passos com atenção e certo sadismo, confesso. Mas o compreendo inteiramente. Apesar de não participar de sua cortesia polida e socializada, tenho F. em todo o resto. Ele gosta dos holofotes, do brilho, da bebida paga, do cortejo de corpos, dos títulos, bem como parece se esquivar para um momento onde a fera que há em si precisa sucumbir e retornar. Há, sim, timidez em F. – o que o faz ainda mais interessante.

Dentro de F. há uma fera - antes que eu esqueça de me aprofundar – dentro de todos nós, afinal! E me aproximo da fera que F. é durante as tempestades noturnas que carrega em sua alma. Vivemos a fuga dele e o meu sempre retorno de mim. Alongamos os corpos num mar de palavras, de imagens, de sussurros, de mutações. Como o ópio, a fera de F. me faz queimar. Como a chuva compassada no seu rosto, o faço viver um pouco além de suas superfícies.

F. me tem nas mãos apenas nos momentos em que se subtrai do mundo comum. O seu comum eu observo com certa náusea. Há admiração de F. longe de mim e até dói quando o vejo (in) diferente, mas o aceito, porque o admiro. Lá, no “longe”, F. não é tangível. No “longe” talvez F. não me aceitasse – seriam apenas os sorrisos de sempre e nos manteríamos em águas rasas.

Mas há ainda as tardes quentes, há o ar puro travado dentro das vias nasais na ausência de amarras. Há estouros e bombardeios de ideias no gosto da saliva viva, nos dentes cravados nas várias partes do dorso, no frio da rocha abaixo de mim – que me escora em cada pulso vindos dele. Há seus olhos jamais calados e os significados disso tudo ofegados na altura do meu consentimento.

Se amo F.? Não sei ainda destas complexidades. Amo F. a minha maneira, eu acho. Amo seus braços, sua respiração, o cheiro da sua pele. Amo a ideia que me contamina. Amo seu gosto estrangeiro. Mas não penso sobre o amor: com F., eu vivo o que sou, o que ele é e o universo que compartilhamos. Ainda não penso se F. me ama – não me interessa ainda esta estranheza. Com F., vivo a criação e a criatura ao mesmo tempo, quando o criador me é internalizado – vivo a criatividade. F. me faz observar o que me atrai e sua ausência. É alguém que ainda me modifica sem querer me anular.

ATA-ME (excerto)

2010-04-27T03:39:00.000-03:00

*Antônio Melo (imagem)

(...)

Enterra a carne sob a carne

Arranha o céu sem tormento

Que a boca busca

o sopro que resta

no ar que lateja

sem falso lamento

que o corpo só é caminho...

jornada de quem deseja...

(...)

CURA (um fragmento de uma memória qualquer)

2010-04-27T02:14:00.013-03:00

a S.M.N.T. (e a mim mesma)

Ninguém leva a sério as palavras finais até elas deixarem de ser palavras e virarem outra realidade, virarem qualquer coisa que anteriormente já indicavam...

(...)

Daquela dor que havia antes em mim, daquele recortar contínuo de tudo o que tinha de bom, não sinto falta... pois não tinha consciência e vivência suficiente do processo de usurpação da minha alma, da tentativa de impotencializar-me, (...) hoje criei meus próprios processos multilatórios e regenerativos, sem precisar que alguém me roube o meu melhor e o meu pior para me fazer doer. Entendo também que doer faz sentido e possui um valor integrante, valor de contraponto, valor fundamental. Se ontem estirpavam de mim coisas sem me transformar em algo novo, hoje me despedaço propositalmente para entender o que sou e para viver – mesmo sabendo que o entendimento não é um fim – na verdade o entendimento nem é tanto assim...

"Só nos curamos de um sofrimento depois de o haver suportado até ao fim." (Marcel Proust)

A Melancolia do Escaravelho (excerto)

2010-04-22T02:37:00.009-03:00

*Lilith - John Collier (1887)

Belle journée

(...) cada peça que se parte desta imagem, cada pedaço de tecido que me esconde, leva junto ao chão o momento máximo de cada passo que dei, do passado, da infância, do sonho arenoso, da impossibilidade de adaptação, da falta, do sempre recuo de mim e do mundo... deixo partir tudo isso com a correnteza que me toma os nervos...

(suspiro...)

a mente só vaga quando que lhe dou caminho e, nesta tarde clandestina, à curva de um sol doentil, sou, antes de pensamentos embrutecidos pelo tempo, uma extensão plena de ti, bem como tu, algo que se compõe em mim (...) a mescla do frescor e da língua; na pele sentida, nem sempre solidão, mas uma circunstância eticamente partida que torna o encontro possível...

(...)

(F. vê as tardes ligeiras e selvagens como janelas etéreas...)

*ao gosto de Opeth / Weakness.

Semi-diálogo

2010-04-19T14:38:00.002-03:00

a F.M.S.R.

Ao serenar os olhos em dor

A boca sujeita os pés a seguir

Em torno de si

Um pedaço do mundo

O caminho mais breve

A fenda mais funda

Porque o que vês

Refletido és tu

Nas coisas que trago

A te mostrar, sem te ser

Sem te querer

Mas me faço presente...

Uma demência, talvez...

Uma inocência traçada

Em versos esdrúxulos

Os teus, os meus

No mesmo luar

Um semi-diálogo

Sem sentido completo

Criação disforme, fecunda!

Abra os olhos

E deixe este algo nascer!

Numa trilha de sementes atlânticas

brotando coisas estranhas

num espaço tangível

pela solitude alheia...

onde passo os dedos nos teus esboços,

mas não me alimento dos teus originais,

pois estes encenam o que tu és

nesta tarde quente

e prefiro te observar com a alma...

proximamente distante!

Esmeraldas

2010-04-19T04:22:00.002-03:00

(em memória de P.S.)

atirei-me ao fogo grave dos teus olhos

e sem olhar-te

construí minhas memórias

no veludo confuso de tuas palavras...

enquanto teus acordes

ainda em mim ecoam

emoldurando meus segundos mais diletos...

(viva sempre...)

Febre

2010-04-19T03:16:00.003-03:00

*Pollock - "The moon - woman cuts the circle"

entre a pele e a lama

dentro, queima!

uma noite de outono

coincidência vermelha

que lateja

e chama

aclama a insônia

faz do meu rosto

um pontilhado constante

sob a pele, estilhaços

que fervem o próprio rubor...

e o nanquim entre os dedos

inflama a folha,

a parte da ideia

que grita

que dói

que se engana

na cabeça estendida...

e no papel imposto

um punho cadenciado

vibra:

palavra...

profana!

a sombra projeta...

e não fica mais fácil

a febre noturna...

e a pele ardida,

que os pensamentos aceleram,

nada cria,

só isto!

(faça parar! quero dormir!)

*Ao gosto de: Opeth / Burden.

Certeza

2010-04-13T07:47:00.002-03:00

Conforme passa,
busca a sorte,
a morte retrata
a velha canção
de ferida aberta
de sonhos cítricos
que estouram na língua
ao falar sobre a vida
no último suspiro
que não é relíquia
já que todos vivemos
sem antídoto...
é forte, que me toma
nos braços esquálidos
Segura a morte!
Esta sorte!
O gênio relapso
sem escolher, escolhe
os escravos
a dança
a sentença
as palavras que vagam sem vida
no campo da consciência
da mentira e do sossego
da vida torta
morta...

(des) palavra

2010-04-13T06:48:00.004-03:00

olho-me e vejo
o pensamento gangrenado
um raio em uma flor anil
a inconstância das nuvens disformes
minha luta cravejada de momentos
como na saliva, a raiva de quem me olha
das podas de tudo, menos do tormento
da falta daquilo que em mim estive a criar

os anos me engoliram, como fez Saturno
e nas suas entranhas, fermentei minha angústia
de ver em mim qualquer coisa
algo que prenda um momento meu
este fragmento que se dissipou
mas que virou uma poça sépia
sempre antiga
uma farsa, uma interpretação...
para eclodir em palavra
pois a palavra, sob o crivo do teu olho
deixa de existir
vira outra...

02:24 a.m.

2010-04-09T02:33:00.005-03:00

02:24 a.m

(...) quanto mais eu saboto o sono, mais a insônia me sabota - sono acumulado não existe, insônia acumulada sim! Ainda assim prefiro o chicote da insônia numa noite fria de um cálido luar do que os minutos elásticos de tédio do dia miserável que se arrasta...

*Não sei a autoria da imagem...

desgaste...

2010-04-01T01:45:00.000-03:00

cheiro o carmim do veludo das flores mortas do morto à frente o cheiro do caos morto da morte da singularidade de nós hoje aqui agora na fenda do advérbio a revolta já basta a contra-revolução quieta e a quietude obscena que nos marca em camuflagem do sol que nos brilha dos dentes do sorriso torto tão lindo e diário tão morto em nós tão podre como o cheiro do carmim do veludo das flores mortas do morto à frente o cheiro do caos morto da morte da singularidade de nós hoje aqui agora na fenda do advérbio a revolta já basta a contra-revolução quieta e a quietude obscena que nos marca em camuflagem do sol que nos brilha dos dentes do sorriso torto tão lindo e diário tão morto em nós tão podre como o cheiro do carmim do veludo das flores mortas do morto à frente (...) – um ciclo eterno...

A Melancolia do Escaravelho (fragmentos)

2010-03-30T04:03:00.001-03:00

Tenho comigo este comprometimento: seguir o que meus pés desejam seguir e ser muitas e contraditória - pois é na contradição que me entendo, que me aninho do mundo. E isso que me despe lentamente possui mãos ligeiras e ágeis de urgência, num impulso libertador e famindo, que reivindica para si tudo o que há entre as muitas camadas que guardo, gritos que suprimi e sussurros passadinos, devaneios e pontos de encontro do meu ser e do devir.

Isso que me consome ferozmente, cada parte de mim, é o mesmo que à noite me toma, me agarra entre palavras, num mar de letras sentidas, de pensamentos ainda quentes, nos lençóis já quedos... isso: o bálsamo que me envenena ainda mais de mim mesma é também a minha via-expressa, meu canal de entendimento. Poderia eu ter uma fuga, como qualquer pessoa, mas teimo em problematizar as coisas, e às vezes corto-me sem piedade.

(...)

Quando adentro teu apartamento, esta muralha cinzenta que escolheu para fazer tua morada, não estou perdida ou confusa. Houve noites em que me perdi em corpos e lugares que hoje sinto falta - não dos lugares, muito menos dos corpos, mas dessas possibilidades que fui e que hoje possui um valor que não consigo mais pagar para me ter de volta. E por isso, digo: no teu território frio encontro o aconchego trépido que emana de si e de teus objetos polidos e presentes, assim como as palavras e os pensamentos audaciosos detrás destes óculos tímidos e de tudo o que é em si timidez e perturbação.

Leio, do outro lado do quarto, os sobressaltos que tua respiração dá. Leio tudo o que emoldura tua imagem:

"ela, a estranha, ali, um momento de dor, muitas noites de dor, na solitude de uma cama que era só minha... ela, aqui, na minha dor, com a sua dor, o que quer? Ela dói em mim com esse olhar incisivo... dor estrangeira... ela é só cama e só é dor, alva representação de um corpo bem posto nos meus lençóis... ela é corpo e dor, é olhar temerário..."

(...)

As mãos me percebem; na face perseguem curvas que seguem pelo corpo. As mãos pecebem o vazio todo repleto de coisas. Elas não temem o óbvio ou a ruína. Os olhos veem coisas que nunca fui e injustamente acabei me tornando, a minha insônia crônica e os rasgos e feridas que guardo em mim, longe da superfície. Sabe disso tudo, pois consegue se ler em mim - somos próximos, somos noturnais.

O vento da madrugada faz meu corpo tremer, afagado por mãos que seguem a enlear-se em meus cabelos, pendendo minha cabeça para trás, esquentando-me a alma em firmeza, como num gole de consciência. A boca quase me rasga a carne - sentida fugacidade que tenta abrir-me de uma forma ou de outra, para ter para si mais diferenciações, variações de mim.

Eu, entre mãos que parecem me penetrar os músculos das pernas pendentes no limiar curvelíneo do corpo oposto, sou a dententora do excesso de vontade - da minha vontade, da outra vontade - dos limites e da falta deles. Retenho no meu paladar o tanino da tua língua, do vinho sentido, dos minutos de solidão anteriores a minha presença, antes do açoite púrpura das tuas digitais na minha pele sem palavras (...).

(quem sabe... continuará...)

____________________________

"A paixão deixa, depois de passar, um pesar obscuro de si própria e nos que lança ainda, enquanto desaparece, um olhar sedutor. É preciso que haja uma espécie de prazer em ser açoitado por ela. Os sentimentos medíocres parecem vazios em comparação; ao que parece, se ama ainda mais o desprazer violento que o prazer chato". (Nietzsche, Humano Demasiado Humano, p. 287, afor. 606)

entre águas (fragmentos)

2010-03-29T03:01:00.002-03:00

*Helena Bach

(...) mas o que podemos fazer se o desejo escapa por entre os dedos e pinga no chão mundano e encardido por onde pisamos, onde desenhamos nosso próprio caminho? O que eram imagens largas e bem delineada tornam-se rascunhos de uma peça que nunca vingará, pois jamais fará sentido algum (...) Engraçado pensar em você desta forma, como um devaneio ou uma promessa de algo que não durou e se esvaiu, de alguma coisa que ainda vibra baixinho na surpefície de mim, mas que não possui força para me achar (...) vivo nessa descoberta de novos encaixes, de segredos de alguém enterrados na lama turva, de sussurros que ecoam nos quatro cantos do mundo e que ecoam em mim também... mais uma busca, mais uma partida, um eu recomposto de novas cinzentudes e novas nuvens a transbordar não sei onde ao certo... um novo começo de algo ainda indecifrável (...)

lasca de pensamento

2010-03-28T14:55:00.003-03:00

(...) os dias encontram em meu corpo um obstáculo, como se o vento, assim como o tempo, tivessem necessariamente que se esquivar de mim, para continuar com sua rota imprevisível... sou um obstáculo imposto (...)

Participação

2010-03-24T12:40:00.003-03:00

Só para registrar, mais um pedaço deste blog vingou em outros cantos...

Participo com "No Momento Mais Agudo de Si" da 64a Antologia dos Poetas Brasileiros Contemporâneos, pela Câmara Brasileira de Jovens Escritores.

É sempre bom quando atingimos outros públicos, quando lançamos nossos pedaços para serem devorados por outros olhos...

Mas a mola propulsora de tudo o que escrevo é este espaço, e agradeço a todos aqueles que passam uns minutinhos aqui tentando entender as peças que me compõem...

Obrigada!

Para conferir: http://www.camarabrasileira.com/pc64.htm

ATENÇÃO

2010-03-23T13:17:00.001-03:00

(Imagem: Giulia Zingali)

Escuta!

São os versos que gotejam lá fora

Longe da inércia dos corpos

Pingos na imensidão além-nós

Cadenciam o retrato vivo

Que somos, agora, a latejar...

Escuta!

É o plenilúnio que se descola do céu

Para orvalhar os nossos cabelos...

Batismo burlesco da carne que arde

E tudo o que era noite, continua sendo

No contraponto de sua própria negação...

Escuta! Amor! Escuta!

São as palavras que ronronam

querendo amplificar-se dos versos

no estalar dos ossos, na lambida do vento

que ainda ecoam nas paredes lisas

enquanto olhas o nada quando olhas para mim...

Escuta!

Antes que te perca para os sonhos... uma vez ainda, escuta!

(...)

Ideias

2010-03-22T18:18:00.001-03:00

(...)

Como uma desgraça

Me manténs no peito

Livre da luz do mundo

Só para ti...

- delícia platônica -

Que dissolve na língua oposta

Nos mil mordiscos que dás...

E afaga-me, mais uma vez, nas lágrimas quentes

Numa tarde de Sol enleada...

E quando quero estar aqui,

A descansar de mim no teu peito,

Tão logo agarras a tempestade que sou

E me transformo no teu momento

escapando do meu propósito

(e sendo, ainda sim, um propósito)

Ignorando minhas outras saliências

Que gritam para viver

Nem que seja em linhas tortas

Jamais lidas...

E desabo a face em chão de pedras,

Deslizo nos teus dedos

Pois permito que tu cruzes

Com as ideias mais exatas que tenho

Para que algo em ti floresça

E em mim não...

Leve consigo este verbo maldito

Que todos querem para si

E registre com meu sangue

Uma nova verdade

Uma nova virtude

Nas palavras distantes

Entre um gemido estrangeiro

E o estalar de um beijo

Em promessa apenas...

Memorial de Ausência

2010-03-21T16:57:00.003-03:00

(...)

sou destes espíritos incautos
na entrega que componho
como uma partitura que se dissolve
no olhar de quem a interpreta
no olho de quem penetra
sem bocejos de satisfação
num coração sem compasso
de quem vive uma obsessão
descoberta do outro em si
visões voláteis na ausência
de quem sangra de saudade
cartografando o corpo em memorial
na vontade profana de deslizar
os dedos em cordas de silêncio
na fagulha da pele que flameja
e exige uma vez mais
a marca de quem arranca desejos...
numa poça púrpura da minha claridade...
abstraio gotas de anti-matéria
entre as mãos cuidadosas
de maciez que te fere
pela falta posterior
daquilo que não encontras
em quaisquer curvas
que não sentes em qualquer ofegar
uma impossível palavra
que jamais te exorcizará
de ti mesmo...

---> Para ouvir em MP3 (aviso que minha voz não é grande coisa... ssrsrsr): http://portalliteral.terra.com.br/banco/audio/memorial-de-ausencia

Cordas

2010-03-21T01:18:00.002-03:00

as horas correm

no corpo largado

em minha cama

olhos que me olham

no resto que sobrou

quem sabe, o que realmente sou...

romperam-se já as cordas

que te prende ao meu consumo

Vá nesta hora que te embala!

sem tentar decifrar o que há ainda

carne além

- além do fruto ácido,

superficialidade que já te dei -

à parede infinita

que serpenteia meus limites...

das minhas cabais evidências...

e grite ao mundo, se quiseres,

que coleciono corpos des-cobertos

em função de sofrimentos renegados

guardados só em mim,

pois hoje sou soturna

nesta sombra corrente

quando há mais céu que lua...

VOYEUR

2010-03-17T05:05:00.003-03:00

Se aos dias buscam os olhos
Tua imagem preferida
Um olhar que te arremata
Te condena e aproxima
Daquilo que mais quer
Na delícia não percebida...

Pés salientes na suspensão
Daquilo que sou e exibo
Caminho nos teus pensamentos
Nos olhos vorazes sentidos
Devorando-me à distância
No calar do teu silêncio...

Num “momento-quase”, percebo
E roço-te os dedos à face
No sabor da correnteza
Uma permissão concedida
Um consentimento rasgado
Que te mata aos poucos, até mim...

A língua ferina é sempre chicote
Em versos, teus desejos transpostos
O que teus olhos furtam em pecado
Ao meu saber, uma reverência leve
Entre as pernas entreabertas
O desejo evidenciado do não-visto...

Encaixe (fragmento)

2010-03-15T04:46:00.004-03:00

*Anke Merzbach

(...)

Todo corpo arde, não importa a forma que seja... se por ventura ele quer se evidenciar, assim será, independente de sua opinião ou de seus pudores. Mesmo nessa noite fria, mesmo na mais intransponível revolta, o corpo sempre arde, pois o fogo é atemporal.

Mesmo assim, não estava a falar disso. Interessa-me, mais que o próprio fogo, o motivo que o faz queimar por mim. Um ser que queima por mim é um objeto intrigante e delicioso de se pensar. E mesmo assim, ainda há partes quentes impensáveis, cuja essência só se prova, se por acaso se permitir provar.

A prova do teu fogo seria ainda mais a minha condenação do que a sua. Provar-lhe só porque me ofereces a ti, sem laços, sem dramas. Para tentar sentir o que sentes, a dimensão do que posso ser em si (...) - uma curiosidade que me levaria a cair na boca do mundo, mas que sucumbiria de olhos fechados ao gosto da experiência (...).

(...)

E não é um desejo egoísta – provar o que sou naquilo que te atrai (...) é encaixe! É um compartilhar de mundos e de nossas diferentes faces, é buscar nesse fogo toda a possibilidade que as horas permitem. Quero-te pelo que te causo, mas quero-te pelo mistério que há em si. Pois mesmo que te conheças, há sempre este mistério que me faz queimar...

*rasgado da minha imaginação ao som de "Dead Can Dance - De Profundis - out of the Depths Sorrow".

Sobre o desejo e o entendimento

2010-03-15T02:13:00.004-03:00

O fogo que me ilumina o espírito

Que me define

Que me condena

Quero que me transcenda

Queime e rasgue o que sou

Transforme o novo dia

Nas cinzas de algo vivido

Que destrua esta estranheza

De tudo o que represento

E que esta representação

seja vaga diante do resto

que sou...

Que meus antigos motivos

Sejam as ruínas que sustentam

O novo pensamento

Que me transborda

E que não és capaz de sentir

Mas a ti é desejoso viver...

Sou a centelha que dá a luz ao meu próprio escuro... sou a minha perfeita escuridão, que enriquece, no meu âmago, esta luz que me acende...

Saturnina

2010-03-13T07:56:00.001-03:00

*Imagem: Caspar David

3. Punctum Saliens*

(...)

O interesse desperto, de início, era pela estática dos corpos. Os lábios mal se encostavam – entre o desejo e o desejado, havia ainda um entreolhar que ditava os segundos de aguardo. Podia ter sido um beijo roubado, fulminante, mas era um fato esperado por ambos.

Esta mania de a espremer contra si, sem dar-se conta do mal que lhe causava (ou do prazer), do quanto doía em seu corpo e em sua alma ficar sem ar – roubando-lhe os momentos em que havia pensamentos a serem concluído ou tirando-lhe a atenção – começava a ganhar um novo ritmo, uma intensidade diminuta, afrouxando a força dos braços, não como um cuidado para com o corpo frágil que faceava, mas num movimento de entrega de si num território que ia explorando aos poucos, ainda com ressalvas.

(...)

Ela experimentava lábios de fina espessura, firmes, encarnados e frios, que assim como os olhos, pareciam guardar, todavia, mais de si, um enigma que aos poucos ela dissolvia, em pequenos e tímidos movimentos e uma respiração comedida. Ele experimentava lábios túmidos numa opacidade brilhante, como fina seda maciça, que diante de si exibia uma afronta ao seu próprio jeito de conduzir as coisas.

A aproximação com este homem a fazia, assim como o contato de sua língua, enrondilhar círculos de pensamentos, numa embriaguez confortável, estendida e plena. Via o amor mais como uma força, uma carga energética do que uma seleta de sentimentos. Não que esperasse amor da tradução deste silêncio que jazia entre seu corpo e o do outro. Vivia mais no rompante desta força legítima do que nas suposições vagas e inocentes tão comumente usadas para defini-lo.

Os lábios parecem nunca se bastarem – exigem tudo o que for tangível no corpo: mãos, face, quadris, cabelos, pescoço e tudo o que for pele. E as palavras que parecem manter nosso domínio sobre o mundo, suprimem-se e vagam apenas na cabeça dela, porque ele é impulso, propulsão, mais que razão, é cuidado e instinto.

E como é força que tem a necessidade de ser mais força, rompe ainda mais o comportamento bem-visto, esquivando-se do comedimento e a quase suspendendo contra a parede, como se o momento não pudesse deixar escapar – porque assim que a deixasse sair de seu domínio, haveria pensamentos e valores, haveria a si próprio para encarar, haveria tradução e representação disso tudo. (...)

*Ponto Saliente (latim).

CÓLERA

2010-03-13T02:05:00.004-03:00

Anke Mertzbach (só para atiçar meu pânico por estes bichos)

Tem momentos em que sucumbo

Na fonte do grito, a raiva transborda

Vibra para fora tudo o que cresce

Em mim, mil coisas, diante do mundo

Nos versos desalinhados

Sombras apenas do que sinto

No amargo da náusea

os sentidos não-alcançados

Me enoja toda esta farsa

O falso valor não mantenho

Rompo com o que és a meu favor

E tudo que sou, numa palavra esparsa

Nada pode ser plausível...

O Nada é plausível...

Planos Baixos (fragmentos)

2010-03-13T01:35:00.002-03:00

*imagem de referência desconhecida

(...)

As pessoas hoje são planificadas. Provavelmente sempre foram. Tudo o que fazem é fugir ao padrão indo de encontro ao mesmo. E fora deste estrato reside o supostamente decadente, marginal. E mesmo o marginal parece ser planificado.

Planificar é renegar-se. É muito menos problemático fugir de si do que entender o mundo interno que nos faz amplitude. Porque temos uma sonoridade interna, uma vibração que mesmo suprimida nos reivindica a cada instante da massificação. E mesmo assim, vive-se e julga-se o que há no outro e que muitas vezes espelha o que somos ou o que no íntimo almejamos ser.

O ser humano é este território sem trilhas ou margens ainda definidas. Seus sentidos lhe enganam e mesmo desta forma são criadores de novos formatos, pequenos focos, pequenos entalhes distribuídos num sortimento de lapidações. Somos mais do que a possibilidade de um sentido para esta construção, pois nos reinventamos constantemente numa dança que nos expõem em fraquezas, vicissitudes, vigor ou coisa alguma definida. Por isso muitos de nós preferem a planificação: a exposição de que somos sem couraças agride tudo o que há de palpável em nós e geralmente nos condena moralmente a nós mesmo – numa auto-flagelação, mais que uma agressão coletiva. Expor o que não entendemos a nosso respeito dói, e não há conclusões certeiras, e em suma, é também caminho.

(...)

Gosto de me extenuar neste gosto do que sou. No gosto, não tanto no entendimento.(...)

Saturnina 2

2010-03-11T03:31:00.004-03:00

Saturnina

2. Unidade

Minha pele quase se rompeu quando pelo pulso me segurou, levando-me em direção ao centro do salão. Um movimento súbito. Não sabia o motivo de sua escolha, mas me arrancou da exatidão, da suposta invisibilidade que achava haver alcançado, para o ponto mais evidente da noite. Mas não me opus – mesmo que isso adiantasse para impedi-lo.

Olhou-me com olhos de imensidão, de cólera, de dor. Com um dos braços passados à minha cintura, juntou-me a seu corpo, em asfixia. A outra mão, a minha segurava, indicando a direção de suas intenções. A pele quase enrugada – não do tempo, mas da angústia que a face tentava esconder – se fechou numa armadura, uma carapaça quase intransponível.

Não havia lógica aparente nesta cena: eu e um quase desconhecido a iniciar uma valsa festiva, sem festa para ambos... não concebia seus motivos, nem sua escolha. Mesmo assim, deixava-lhe ser o que anseava ser, buscar o que anseava ter. Logo, a minha entrega seria uma resolução ou uma condenação - tanto fazia, pois me bastava em curiosidade.

A música não nos invade da mesma forma quando apostos estamos. Há estímulos sonoros que envolvem os sentidos, mas não sobressaem à atenção fixada no corpo oposto em mistério – uma ameaça ou uma redenção?

Não sentia mais o vestido ou as anáguas, não sentia os pés ao chão. Apenas a luz dos candelabros que parecia formar um único cinturão energético nos orbitando. Havia olhos em estranhamento que nos seguiam, dando-me uma sensação de vitória e de desdém sobre estes.

O ar quase não me chegava aos pulmões devido ao ímpeto das mãos alheias em me juntar em si, e, em movimentos sinuosos e espaçados de cada volta, quisesse me consumir através da pele, espremer em seus braços para obter a essência daquilo que sou. Os olhos, numa caçada hipnótica de querer sobressair e decifrar, de falar e querer ainda falar, eloquência sem palavras, e todas as palavras de uma vez, não sucumbem ou recuam.

A cabeça vaga em voltas longas e não quer cair nas vertigens do ar rarefeito. E toda angústia que regularmente me preenche de outras sensações – meu caminho pessoal para a consumação do que eu mesma sou - alcança um estado de um alerta pouco evidente - me faz ativa, mas não me pesa, apenas acompanha meu corpo e se faz presente.

E quando acho que estou a desfalecer, a mão que jaz sobre meu dorso me ampara mais uma vez, trazendo-me à realidade. A música quente e cativante termina num rompante e, no olhar igualmente assustador, o homem se abstrai de mim, como se de mim descolasse um pedaço a mais da alma já fragmentada, levando consigo. Aplausos. Sem palavras. Larga-me inerte ao fim desta sequência de voltas, com o mesmo brilho colérico que me fulmina a retina e os pensamentos – e se esvai, sem nada dizer, entre a sebe, a bruma e o luar outonal. Eu, confluência de imagens e sensações, caio em mim novamente, no mundo inaparente que carrego, num alvoroço para tentar compreender a unidade que consigo me transformei por alguns minutos – na guerra que travamos por nós mesmos.

fragmentos de definição (nada definido!)

2010-03-08T04:00:00.001-03:00

(...) não sou uma pedra, uma porta ou um pedaço de carne. E teimo em facear tudo aquilo que dizima os bons costumes. Ou me guardo de mim nos contatos insanos, noturnais sensações na noite escondidos, ou me guardo do mundo, sem conseguir me despir da noite. Porque esta está em mim, nasceu comigo... sou isso que sou, noite. Notívaga. O resto é adereço.

(...)

Toque-me apenas com mãos firmes, jamais bruscas. Pois por mais que a singeleza seja uma marca de meus gestos, posso atrever-me a provar aquilo que de mais escuro guardas – e te farei provar também. E não lamentarei se por esta razão te fizer sangrar, mesmo que sangre junto consigo.

(...)

Como o chá de jasmim que a boca inteira consome, consumo com a boca (e com olhos) os mais ligeiros gostos, densidade encarnada: palavras. Consumo palavras de todos os tipos – delicio-me com a arte que deflora a folha branca – aquela, que me encarava há segundos atrás. Com essa coisa bandida que nos rouba o sossego – palavra! - danço entre os versos que repudias: “Sem métrica”, “sem ritmo”, “sem sentido” – “não pode ser isso poesia”! - Oh, petulância piogênica! Meus versos são livres e sem controle, vividos e sentidos tal como se vive uma obsessão! Os teus, prosódia insípida, nada dizem.

Cansei de ser prosaica (no sentido negativo da coisa), e nunca fui! Cansei de ter linhas sinuosas e temerárias, e nunca tive! Falo a ti sem entrelinhas, e somente nelas. Estes lampejos rápidos das coisas que sinto, registro aqui para que um dia tudo isso viva em alguém – e sou uma eterna condenada pela interpretação alheia – ou o mau uso dela mesma. Mesmo assim, acho valer a pena perturbar teu dia com fragmentos (pedaços) disso que sou:

(...)

ferve teu sangue

na boca que arde

te mata em sentidos

a pele e a mente

caem longe de ti

e te foge a palavra

(esta que roubo)

te condena a firmeza

e nada mais és,

exaustão entregue

sem mais máscaras (...)

(...)

Não tenho mais esta preocupação de ser aceita aqui (ou em qualquer lugar). Quero apenas ser a experiência que teus olhos guardam, mesmo que isso que sou (palavras e mais palavras – expurgadas!), não te leve a lugar nenhum. Só existem estes minutos passantes, perdidos ou não – com o resto, nada tenho a ver – é coisa da tua cabeça...

durante a escuridão...

2010-03-06T04:27:00.000-03:00

Acende a alma

frescor abrasivo

na dança sem som,

sem voz (...)

das melífluas honrarias

que quero (só) para mim...

Aparo tua dor estreme

e estás em mim agora

sem toques que não sejam palavras

jogadas para o vento levar

tonantes nas horas ausentes...

Não é ilusão, amor, sentir

esta dor, no meu peito, insolente

de ver que não posso tangir

o rugido que teu corpo guarda

na aurora que já vai surgir...

Quero-te bem,

pois os olhos, mais que água,

vertem sonhos e infinitudes,

prazeres secretos

desejos revelados

vontades!

nova aurora...

2010-03-05T04:29:00.004-03:00

Não há promessas

encho-me do ar que te faço perder, quando minhas mãos por teu peito rastejam em busca de algo que ainda de mim escondes. O beijo almiscarado me faz vencer sobre teus receios, numa rendição desejada de libertar-se dos dias que em agonia não findam. Vejo segurança refletida em teus olhos. Livro-te do gosto de outra boca e tudo o que sou, assumo e te entrego... em palavras, em visões, em sons... assim como desejares, assim como eu sou, numa migalha de tempo. Sem amarras...

Não há sonho

criamos um universo paralelo em que as palavras nutrem os nossos sentidos com coisas selvagens e corteses... um pensar em ecos alheios sobre a harmonia compartilhada à distância. O encanto não tarda a despejar-se sobre nós, almas castigadas, momentos de deleite e leveza, pequenos fragmentos de dia. Não é sonho o que se permite viver. E pode-se viver a mais deliciosa demência se os pés estiverem fincados no chão.

Não há espera

Vago por entre si buscando saber onde mora aquilo que gostas e o que temes, e me deparo com palavras que terás que me decifrar...

... mas há espera... daquilo que quer ser dito; da expectativa em saber o que se passa na alma seguinte – um sentir as coisas como se sente, a visão na mesma perspectiva. Uma espera curiosa, jamais um martírio.

Não há cobranças

nunca haverá! E as tolas brincadeiras se esvaem em risos, nada mais. Cobranças são mortalhas para vivos! Descobertas nos expandem...

Não há limites

diga-me tudo o que tua alma grita, pois a minha rugirá em troca – em segurança.

aos profetas parasitas

2010-03-03T14:58:00.001-03:00

*Gustave Doré

Em meus caminhos longínquos
Estrada arenosa
De que não fujo
E que me agrada andar,
Sempre me deparo com arautos
Profetas de coisa alguma
Que nada podem entendem
Na cegueira de sua ruína...
Me condenam
Me excomungam
Me ofertam cura
Naquilo que não entendem
Mas que supõem fazer de si
Criaturas mais distintas
Que eu...
Abdicam da própria vontade
Em favor de uma entidade
Para que, em culpa eterna
Transferem-lhe o cabresto
De suas existências desnecessárias...
Me desmancho em gargalhas...
No esquivo dessas sombras
Que entre pedras e palavras tortas
Açoites morais
Tentam-me o extermínio
Da “tão nefasta” Razão...

(sua natureza está longe de ser a minha...)

sobre a cura e a quarentena

2010-03-03T04:56:00.003-03:00

*Parke Harrison

(palavras não-direcionadas)

se estas nuvens negras

interpelam a ti

num canto flébil

sobre inflamadas cicatrizes,

ousa encravar na folha virgem

os topores que jazem no seu âmago

Mais profundos e ardentes

Mesmo que dilacere ainda

a alma de constante inquietação

Encara o gosto destes dias

na boca ainda amarga

que tange os teus pensamentos

nesta tristeza do nada

deixa-te levar por este mar verde

de montanhas e de tempo

que o alento está em ti

que a quarentena é liberdade

insustentável segurança

sabor (fragmento)

2010-03-02T10:26:00.002-03:00

(...) de soslaio

Sou isso:

Um doce

Um ácido

Uma divagação incompleta...

Aquilo que transcendo, supero...

2010-03-02T02:29:00.005-03:00

(a quem interessar possa...)

Nestas falsas incursões
Nefasta hora de se fazer quem é
Do pulso incandescente que nos faz vivos
Compartilhado e não compreendido
Mata-nos um pouco a expressão própria

Verme, infeliz, decadente, comum
Se esconde nesta armadura que pouco reluz
E não és mais que palavras vazias
Procurando sentido na carne alheia
Mas suas palavras, baby, já nasceram condenadas...

Transcendo minha carne em razão
Sendo mais que esta vã imagem
E num voto de confiança vencido
Viro fera e te delato
E me livro do que representas

Meu inferno está na incompreensão,
No excesso do nada que te faz ordinário
Minha carga te reduz, se assim eu quiser
Sem que jamais se levantes (aqui)
Perante aquilo que desconheces...

**Este poema foi escrito em resposta ao Desafio Poético do fórum WAF.

No momento mais agudo de si

2010-02-28T13:58:00.001-03:00

Ao leito de tuas imagens,

Minha diversão lisonjeira,

Arrebato-me com definição

Naquelas que te evidenciam

E que por acaso, protagonizo

Nessa sua agudez cravada

De abrir-se sem couraças

Através da parede de vidro

Que de mim te separa...

Entre cúpidas palavras polidas

Tua língua me faz presente

No pensamento aflorado

Do gosto que me aprofunda em si

Em uma gélida noite quente

Sem sossego, amor, te garanto

A mais direta força sente

A entrega de um escravo

Ou uma domagem imponente

A distância, restam os sonhos

Das mãos que suspendem o corpo cálido

E o olhar, que não vaga longe

Te percebe e te reverência

No súbito movimento de te acolher

- sem amarras –

Onde habitam minhas aspirações

Onde ao seu jardim posso converter-me

Naquilo que mais desejas...

Saturnina 1

2010-02-28T03:35:00.007-03:00

*Anke Merzbach - Melancholisch

SATURNINA

1. Imobilidade

Suas costas quase se entregaram totalmente ao encosto da cadeira de balanço. Quase. Algo a faz estar ali e não estar também. Um misto de tédio e pulsos de inquietação se afirmam nos confins de sua imagem exata, dos traços seguros e também delicados de seu semblante. Mas sua perturbação não transpareceria se, por suposto, alguém lhe observasse – algo inexplicável vibra só para si, como se fosse rasgar-lhe a carne para sair e tomar vida - um grito estridente ou como se sua figura lindamente distinta fosse um borrão, uma imagem medonha e turva, mal esculpida.

As mãos alvas e magras seguram um livro em seu colo, sobre o vestido tão longo e negro como a noite, num contraste. Repara em suas próprias extremidades e tenta impressionar-se com algo que lhe fugisse à naturalidade: tudo está em seu lugar como há tempos sempre esteve. Tudo paira em uma dinâmica tão perfeita que chega a lhe causar um topor enauseante.

Seus olhos, então, lançam-se para fora da janela e perdem-se nos galhos pouco folhados que ostentam heroicamente os tufos de neve branca – destoam-se destes ao tentar esconder o verde temporão que teima em não secar. Há um riacho que também não congelou, em resistência a nevasca da noite anterior. E sua própria alma parece resistir a si mesma, numa existência suspendida. Mesmo assim, nada é capaz de lhe prende maior atenção – nem a beleza mórbida e fugaz da tarde cinzenta de inverno.

E o tempo é seu contraponto, como uma entidade antagônica que destoa de toda sua exasperação – o galope do pêndulo do relógio instiga-lhe maior impaciência, como se algo estivesse para acontecer, algo que transformasse sua vida numa estática eterna e desmedida. Tudo no relógio é ricamente adornado e entalhado, menos suas horas – elas seguem independente de sua angústia, e não seguem o suficiente para ultrapassarem a mesma.

O calor aconchegante, quase febril, da ampla cozinha faz sua cabeça girar em pensamentos que lhe fogem, como se não fosse hora de entreter-se em imagens mentais, mas tempo de esvaziar-se de si. Pudera ousar tanto! A alma é tão atribulada de coisas (passadas, futuras e marcas que se fazem duradouras) que só de pensar em tamanha impossibilidade algo lhe comprime o peito e lhe desgasta ainda mais. Ou talvez o problema esteja, entre tantas coisas que seguem consigo, no fato de nenhum de seus pensamentos lhe preencher, em nada neste mundo lhe completar. É estar saturada de coisa alguma – uma alma com um fundo falso, uma abulia abissal, que tudo lhe suga e lhe esgota. Mesmo tudo o que se abstrai de si, de uma forma ou de outra, não lhe serviria de nada. É justamente estar defronte ao nada e sentir-se arrebatada por isso.

O fogo que crepita traça um leve rubor na face clara, ardendo-lhe a pele e acendendo ainda mais a agonia em seu peito: o estalar do abeto em brasa, o descompasso do relógio com a sua alma, as imagens dos adereços cotidianos (objetos de afazeres da criadagem), que à sua vista, ganham o ar vívido de um relevo bizarro, vazado - tão perturbador quanto esta parede vazia, sem quadros, a sua frente. A falta de objetos e o excesso deles a fazem girar em sua própria mente, em voltas absurdas, multicoloridas; as imagens que lhe cercam e sua própria imagem destoam tanto de seu interior que a fazem ofegar e largar-se de si – o pânico progressivo lhe invade, como uma fera errante prestes a se evidenciar.

(...)

E desse turbilhão de sensações que eclodem em seu universo interno quase nada acusa em seu exterior – apenas um suspiro mais profundo. E quase nada, em si ou no ambiente, se move divergentemente: o barulho do relógio, como sempre, fissura o ar com cuidado, as labaredas continuam a envolver os pedaços de madeira na lareira, um gato tenta sem atritos alcançar uma pequena aranha entre a lenha de um cesto... tudo está como deveria estar e tudo parece estar à turva distância, num mundo que não é o seu, num mundo que não lhe interessa.

(Continua... se eu achar que devo postar a sequência)

a brasa e o momento minucioso...

2010-02-25T21:07:00.003-03:00

não é soez a carne que a língua toca

a cada investida, um novo sabor se afirma,

cintila na alma que o corpo todo aloca

o pensamento provecto que resgata a intenção

da sede tácita que não mais se estima

de quem não mais sabe dizer não...

e que a si em favor do desejo sufoca...

liquefaço-me em picaresca voluptuosidade

na perspícua unidade da tua entrega

a ti perante, em doma, reafirmo o teu instinto

a parte animal que teu corpo não renega

que entre as mãos prende-me na intermitente insaciabilidade

e com as ofegantes intenções do teu olhar faminto

meu dorso não se retrai, porque minha alma nada te nega...

e nos pungentes momentos em que meu corpo te derrota

tu me devoras mais que qualquer palavra impressa

a breve carne, todavia, antecede o limiar poético:

sem teus lábios em meu peito, o verso não regressa

sem o momento vivido, todo sentido se esgota

sem teus gemidos, o poema é mero adorno imagético

mas é na eternidade da escrita que a lascívia se confessa...

* Não me pergunte a autoria da foto... não sei...

Alegoria

2010-02-24T02:26:00.002-03:00

eu luto

eu grito

a mim, atormento

eu bato

e caio mil vezes...

cortes púrpura me marcam

na pele toda, uma sentença...

o sangue e o pó

não finjo

e no confronto de mim

EU sempre venço

Elegia (?)

2010-02-24T02:13:00.001-03:00

Anke Merzbach

condição suspendida

a alma existe na sede de ser...

e de se transpor

da superfície humana

- dos dejetos táteis de futilidade

que à vida massifica -

na obscuridade do indivíduo

- farpas de mim, fraturas antigas

ou pequenas gotas do que sou, aos raios de sol

num quarto escuro...

deseja-me ser o que sou

taciturna figura que a mim se mostra

não nas imposições da vida cotidiana,

mas no silêncio que me nutre

enquanto seleta de palavras

colhidas na sombra desta noite, ou de outra qualquer...

*Ao som de "Vide cor Meum" (Patrick Cassidy)

viver

2010-02-19T23:08:00.001-02:00

Anke Merzbach

(...)

no descontentamento a cada trago de ar
teimamos em viver dias intensos...
destes,
como uma lâmina de papel
que se aprofunda nas digitais do dedo
em slow motion

mesmo com motivos mornos, vive-se...
e a busca vicia-nos
mais que o próprio encontrar...
não mais que a estática flórea do sentir...

pois viver é isso:
uma distância constante do descabido
- aproximação!
o encontro pertinente do improvável
- espera!

Alexander McQueen (inspiração) - I LOVE THE DARK SIDE...

2010-02-16T14:38:00.000-02:00

“People ignore the ugly things in life but within this they are missing the beauty that lies under the rotten fruit.” – Alexander McQueen

*paz e luz onde quer que vc esteja...

Vou abrir um espaço aqui entre meus textos para expressar minha indignação contra a estupidez humana! Como muitos devem saber, na última quinta-feira, faleceu em Londres o estilista fantástico Alexander McQueen. A causa da morte, conforme divulgado amplamente pela mídia internacional, fora suicídio. Poderia ter sido qualquer outra causa, mas McQueen se suicidou...

Compreendendo que o estilista tirou sua própria vida - sua PRÓPRIA vida, não a de mais ninguém - não abro este espaço para julgá-lo (jamais o faria e, na minha opinião, não há sentido nisso), e não permitirei que outros o façam... nem se trata, todavia, de se fazer apologia ao suicídio...

Mas o motivo deste post, como disse é outro... a maioria é quase sempre burra! O espaço de Lilian Pacce - o MSN Moda, que por acaso sou fã e leitora regular, uma vez que trata a moda com o devido respeito, não como um mero adorno humano, mas como linguagem e expressão artística - fez uma retrospectiva sobre carreira de McQueen. No final do post, como sempre acontece, abre-se um espaço para comentários, no caso, homenagens ao estilista morto. O que mais me impressionou - e por mais aguçado que seja meu lado misantropo, ainda me impressiono - foi a quantidade de gente arrotando falsa moral para justificar o suicídio de McQueen como "uma falta de Deus" ou como se o mesmo tivesse sucumbido ao "dinheiro e ao poder"...

O problema maior se torna quando se diz que sua obra era "demoníaca": "Coitado!!! Que desfile sombrio, que sapatos diabólicos! que maquiagem feia e sangrenta, que cabelos, puxando p/ chifres!!! É o reflexo da sua alma! Infelizmente ele só poderia acabar assim! Agora ele estará junto de todos estes espíritos malígnos, q. colocaram na cabeça dele, q. se ele se matasse ele reencontraria a sua mãe! (...)"... Pode? Pessoas que não entendem a lógica da moda, da arte em geral, usam seus preceitos religiosos para condenar um trabalho de que nem têm ideia do que se trata... julgam o trabalho pela causa da morte... Juro que eu me revoltei... ainda me revolto com isso...

A estupidez humana não tem limites... e nem digo isso para ofender religião alguma (que isso fique claro)... mas sempre quando alguém morre por suicídio (ou de outra causa tabu) chega uma dúzia de urubus para condenar e desmerecer o trabalho de uma vida inteira... inveja? Intolerância? Falta de noção? Todos estes parecem ter total conhecimento sobre a vida do indivíduo-McQueen, mais que o próprio talvez... todos estes julgam o mundo pelo próprio umbigo, sem penetrar jamais nos seus próprios lados mais escuros, o mais sombrio da natureza humana (e que é inerente a todos nós...)

McQueen buscava inspiração no não-óbvio e fazer arte é isso: sair da zona de conforto, colocar o dedo nas próprias feridas, buscar beleza no que muitos consideram podridão, doença... no "lado negro da força". E isso pode doer... e isso pode matar... mais que o suicídio...

Me identifico muito com este movimento, com esta busca pelo não-óbvio - como todos que acompanham este blog já sabem... quando buscamos inspiração nos nossos fragmentos mais profundos e mais sombrios, não nos tornamos cruéis ou "demoníacos" por isso...

Chego à conclusão de que ainda vivemos num mundo anos-luz da compreensão de si e do alheio... num mundo de gente vazia e cega que se acha melhor do que todos aqueles que são diferentes de si, mas que, mesmo assim, acha que ganhará um passe-livre para o reino dos céus...

Não cabe a ninguém julgar... a beleza existe em dimensões múltiplas, como tudo no mundo...

**para acessar o site LP - MSN Moda e seus comentários:

http://msn.lilianpacce.com.br/home/alexander-mcqueen-retrospectiva-homenagem/

transbordamento (fragmento)

2010-02-16T00:38:00.000-02:00

"(...) O excesso do que sou

Te transborda

E tudo o que em ti vacila...

Me faz viva

num universo

de instigação..."

lussuria *

2010-02-15T23:33:00.000-02:00

os lábios
profanam
enquanto a língua
vacila
e não diz
nada
apenas o que possa
ser experimentado
sem o verbo

e segue
o esvaziar-me
de mim
do que represento
e nas pontas dos dedos
nenhuma solidão
apenas impulsos
latejam
latejam
latejam

os pés nus
(e todo o resto)
caminham no piso escuro
sala a dentro
penetrando a noite
sem atritos morais...
anseios e música
vibram
a pele
e o azulejo

a noite
não dorme
nem os lábios
nem a língua
nem os pés
nem a música...
em tudo
há lascívia
ou só em meus olhos...
ou nos olhos da figura oposta...

*Luxúria... lascívia (italiano)

devaneios tolos sobre a dor

2010-02-15T03:06:00.001-02:00

*não sei a autoria da imagem... sorry!

a DOR nunca é só poética...
é claridão consciente...
descontínua
como a neve

é finita! acredite!
de uma forma ou outra...
só existe entre sua causa e
seu desfecho...

mas neste prazo de validade,
sem data específica
há um território quase intocado,
possível de experimentações todas...
cheio de imagens instigantes
e sensações estranhas...

a dor nunca é o que aparenta...
é, todavia, mais que exclusivamente dor...
como tudo no mundo

sementes

2010-02-15T02:26:00.000-02:00

(2:51 a.m)

entalhei no medo
- sementes -
para que desta água parada
nasça a mais linda luz soturna,
um misto,
de ímpeto criativo
coragem
lascívia
abismo
e contentamento...

(e quem sabe um pouco de paz descontínua!)

todo dia... e noite a dentro

2010-02-15T01:43:00.001-02:00

(as narinas ardem no ofuscante parto do sol deste novo dia, dos mesmos dias,
e do sereno da noite vencida)

mas...
as narinas ardem
no excesso
da rotina

sejamos mais uma vez o caos e a contradição
a inversão do princípio
de nossos próprios fins
sem meios ou lacunas

#

alvoreça outra coisa
um ser que não este
em brutos sentimentos
lascados, afiados sem medo da lamina cotidiana

#

no pó amarelo das ruas noturnas
postes e postes e entre avenidas
encontro o acalanto visual
que embala as novas tentativas...

(mesmo na ausência do movimento, dançamos...)

CICATRIZ

2010-01-28T02:14:00.000-02:00

as marcas que tenho
são como labaredas solares
que pulsam flamejantes
a cada nova lembrança triste...
ascendem como um raio
pelos meus nervos
no intuito de resposta
no lamento da não-ação
(naquele momento certo)
quiçá agora perdido...

____________________________________________________

as marcas que tenho
liberam meu uivo
como a selvageria do vento constante
que busca em muitos lugares
novas revoluções,
desconcertando a interface do mundo
numa volúpia furiosa
e levando consigo alguns fragmentos
de sua passagem, de seu momento, de seus contatos

exis + (persis) + tência

2010-01-24T15:47:00.000-02:00

no grito que dou
larga-me a pele saturada
numa roupagem em decomposição
vestígios dos momentos de que não mais preciso
destas partes de mim
que não mais sou

isolo de tudo o meu todo
para que eu possa no encontro de mim
encontrar-me
e quando as veredas de tudo o que quero, atinjo
sou e deixo de ser
aquilo que sempre fui

caminho com pés leves
entre cacos de sonhos brotantes...
e nas visões dos dias que não fui,
não mais sendo aquela, daqueles dias,
vago entre lembranças moribundas e novas delícias
no anseio de uma outra aurora que me faz cegar os olhos...

não me intriga mais saber
quanto de loucura há na imagem que fazes de mim
ou se a verdade é minha ou tua
pois, não é seu Sol que ilumina as pedras que me isolam do resto
disso que deveria ser por mim valorado,
como o peso imposto de um mundo decadente...

sou e não sou, mas continuo sendo
essa ânsia de não saber dizer o que sinto
mas de ser convicta naquilo que busco
e aquilo que não sou e que fui, eu deixo
à margem do que represento
para mim mesma...

*ao som de "Babe, I'm gonna leave you - Led Zeppelin"

verão

2010-01-20T14:27:00.000-02:00

entrei numa bolha de brisa ácida de um verão que não me deixa em paz e que tortura levianamente a mim fazendo com que eu perca o foco das coisas dos dias do horizonte e a chuva é tão descaradamente insatisfatória que dos meus dias nada pode brotar nada de bom mas por algum motivo a gente suporta o verão mesmo sabendo que o inverno ainda será inferno mas não é o inferno de todo ruim pois há pinceladas coloridas que tiram a gente desta náusea profunda por uns poucos instantes e não mais que isso pinceladas de que? nem sei explicar... só vivo tudo e às vezes sobrevivo num grito...

O Monstro

2010-01-08T20:22:00.000-02:00

Dois olhos rasgados
no meio do rosto
e entre os outros rasgos
pelo corpo
a violência de existir
tal monstruosidade
no olhar do mundo apenas,
desta cópia barata,
de moralidade.

#

E por trás da aparência
o monstro
que não é necessariamente monstro
reside
e não está no caminho do meio
mas naquilo
que é belo e feio
conjuntamente
pois sua beleza é indivizível,
e o mundo,
irrisório...

circunstâncias (de um poema)...

2010-01-08T20:14:00.000-02:00

na ponta do lápis
me entrego ao papel
sem fazer objeções

e o pulso firme

me faz marca
de um momento de luz...

quase sem limites...

2010-01-06T11:42:00.000-02:00

EU QUERO UMA POESIA
EXTREMA,
MAS NÃO UMA POESIA EXTREMISTA...

Dos tipos de homens (aforismo 3)

2010-01-06T02:48:00.000-02:00

(Parke Harrison - "Da Vinci")

Há vários tipos de homens. Os mais interessantes são aqueles que se permitem experimentar as coisas, despojados da necessidade de qualquer autoafirmação e pressupostos.
Aquele que arrota proezas que nunca realizou, jamais sentirá o peso de realizá-las, por medo de sustentar seus próprios desejos e a consumação destes.

SATISFAÇÃO

2010-01-05T15:22:00.000-02:00

todo poeta anseia por ser devorado
e devora a si próprio
ao impregnar a página clara com palavras e sentidos
vive dos fragmentos de si
e doa seus fragmentos ao mundo

e através das palavras quer ser experimentado
cair no gosto de outrem
ser (literalmente) deglutido
saciar-lhes as necessidades ocultas
ou prender-lhes em suas sensações difíceis,
- delícias intragáveis -

poesia
é
consumação

*"O prazer não passa de um ato de consumação" (Konrad Lorez)

BUSCO A LUZ FORA, LONGE... LÁ... NO SEU OPOSTO...

2010-01-04T22:14:00.000-02:00

("Contradições" - Daisy Libório - vista da janela da cozinha do apartamento antigo - 2008)